Cette autofiction est un voyage au cœur de l’amour et de la mort, porté dans une langue française riche et savoureuse, imagée, à la couleur locale.

Nous pouvons tous convenir que l’encre d’imprimerie et la cellulose ne composent pas une alimentation équilibrée. Toutefois sa critique avait une tonalité singulièrement blessante et sonnait encore plus funestement qu’elle estimait que l’écriture est un snobisme. Cathy n’était pas complètement dénuée d’intelligence cela dit, elle devinait fort aisément si ses mots m’avaient affecté ; et si je haussais le ton d’un cran, elle me répliquait, gouailleuse : « saute, tu cales en l’air » ! Ce qui, vous en conviendrez aussi, est d’une outrageante vulgarité dans la demeure d’un écrivain.